Dickinson, Emily - Biografia - Commento - Poesie

Nella storia la stregoneria
fu impiccata, ma la storia ed io
ogni giorno troviamo intorno a noi
tutta la stregoneria che ci occorre.

Pochi, eppure abbastanza,
uno è abbastanza.
Non ha ognuno di noi il diritto
di far parte clandestinamente
di quella moltitudine eterea?

Non sapendo quando l'alba arriverà
apro tutte le porte -
ma forse ha le penne, come un uccello,
o flutti, come una spiaggia?

Circonferenza, sposa del timore,
tu possedendo sarai posseduta
da ogni cavaliere consacrato
che abbia il coraggio di desiderarti.

E' troppo tardi per toccarti, caro?
Abbiamo conosciuto in questo istante
amore marino e amore terreno,
e amore celeste pure.

Una lettera è una gioia terrena,
non concessa agli dèi.

Portatemi via tutto, ma non l'estasi,
e sarò più ricca di ogni altro.
Non mi piace vivere nell'oro
quando alla mia porta c'è qualcuno
che ha più di me nella sua abietta povertà.

C'è una solitudine di spazio
una solitudine di mare
una solitudine di morte
ma queste saranno compagnie
in confronto al luogo più profondo
la polare intimità
un'anima davanti a se stessa -
finita infinità.

E' molto facile aver pietà dei morti,
di coloro che, in vita, la pietà
avrebbe certo potuto salvare.
Una tragedia appena terminata
riceve quell'applauso
che troppo raramente viene fatto
se la tragedia è in atto.

Una faccia senza amore o grazia,
un'odiosa, dura, faccia trionfante,
una faccia con la quale una pietra
si sentirebbe del tutto a proprio agio
come fossero vecchi conoscenti -
scagliati per la prima volta insieme.

Il suo volto era in un letto di chiome,
come fiori in un prato -
la sua mano era più bianca dell'olio
che bruciando alimenta luci sacre.
La sua lingua era più tenera
dell'armonia che oscilla nelle foglie -
chi l'ascolta può rimanere incredulo,
ma chi ne fa esperienza crede.

Se le mie pene future in una volta
venissero ad affliggermi quest'oggi,
sono così felice che - son certa -
si allontanerebbero ridendo.

Se le mie gioie future in una volta
venissero ad invadermi quest'oggi,
non potrebbero esser così grandi
come questa che mi possiede adesso.

La mia vita è finita due volte
prima della fine. Non rimane
che vedere se l'immortalità
mi rivelerà un terzo evento,

immenso, neppure immaginabile,
come questi due volte accaduti.
Il distacco è quello che sappiamo
del cielo, e quanto basta dell'inferno.

Oh, miele di un'ora,
io non conobbi mai il tuo potere,
tienimi lontano,
finché la mia piccolissima dote,
il mio fiore assai poco frequentato
non ne diventi degno.

Tanti dicono di notte buonanotte:
io dico buonanotte quando è giorno.
Mi dice arrivederci chi va via.
Rispondo ancora buonanotte, io.

Perché il distacco, quello sì è la notte,
e la presenza, nient'altro che l'alba:
quel colore di porpora nel cielo
che si chiama mattino.

Ci è cara la palude
con tutti i suoi segreti
finché non ci imbattiamo in un serpente.
Allora rimpiangiamo il focolare,
il paese, e ce ne andiamo in fretta,
in quella corsa sfrenata e incantevole
che solamente i bambini conoscono.
Un serpente è il tradimento dell'estate,
il suo fine è l'inganno.

Per fare un prato che ci vuole? Un'ape
e un trifoglio, un trifoglio e un'ape.
E un sogno.
Anzi, il sogno soltanto può bastare
se son poche le api.

Fu qui che la mia estate s'interruppe.
Che perfezione da quel momento in poi
a un'altra scena o a un'altra anima.
La mia condanna ha avuto inizio.

Trasferirmi nell'inverno
abitare con l'inverno.
Vai ad ammanettare il tuo giacciolo
alla tua sposa tropicale.

Il Paradiso non è più lontano
della camera accanto -
se in quella camera un amico attende
felicità o rovina.

Che forza c'è nell'anima
che riesce a sopportare
l'accento di un passo che si appressa -
una porta che si apre.

La fama è un'ape.
Ha un canto
e un pungiglione.
Ah, ma anche le ali.

Il più dolce, il più sconsolato suono
il suono più sfrenato -
sono gli uccelli a farlo in primavera
al delizioso finire della notte -

là, sulla linea fra marzo ed aprile -
quel confine incantato
oltre il quale l'estate va esitando -
vicina, quasi troppo celestiale.

Ci fa pensare a tutti i nostri morti
che qui con noi vagarono -
divenuti crudelmente più cari
per la magia della separazione.

Ci fa pensare a quello che avevamo,
e a ciò che compiangiamo.
Quasi vorremmo che tutte quelle voci
di sirene svanissero lontano.

Un orecchio può spezzare un cuore,
lesto come una lancia.
Ah, se l'orecchio non avesse un cuore
così pericolosamente vicino...

Sii fedele, ragazzo di Atene,
a te stesso
e al mistero:
tutto il resto è un falso giuramento.

Non fatemi aver sete con il vino alle labbra,
né mendicare con le ricchezze in tasca.

~ ~ ~ ~ ~ ~ F I N E ~ ~ ~ ~ ~ ~